Quinze centavos

Clóvis trabalha na padaria perto da minha casa. Às vezes me saúda num tom melancólico, tira o gorrinho branco que revela cabelos mais brancos do que o gorrinho sujo, já cinza, e coça a cabeça como se quisesse dizer algo entalado. Que foi, pergunto. Nada, rapaz, é alergia. Sorrio e pago o pão francês com queijo minas. Sanduíche sem graça, tem nem um presuntinho, Clóvis me provoca. Presunto me dá azia de manhã. Nada, é só tomar um suco de mamão que tira a azia.

Fim da tarde, passo pela padaria e está lá ele. Me olha por cima dos óculos, aponta o relógio e me acusa: Já de volta? Eu replico: Ainda aí? Ele gargalha, tira o gorrinho, coça a cabeça e diz por entre os dentes: Se eu saio antes o patrão não deixa nem eu voltar. Era isso que você queria falar de manhã? Nada, rapaz, já falei que era só alergia. Já foi ver isso aí? Às vezes é só tomar um remedinho. Já tomei, passei o dia todo dormindo, dormi até na hora de dar o troco pra uma cliente, acordei pulando com uma unha cor-de-rosa apertando minha mão que foi uma miséria. Era quanto o troco? Quinze centavos! E quinze centavos vale uma cochilada? Clóvis ri e diz que se pudesse sair do sonho sem acordar diria pra dona passar mais tarde que ele pagaria em dobro só para não ser acordado.

Sábio Clóvis. Fui embora sorrindo e pensando que se eu pudesse sair do estado de vigília sem dormir, entraria nos meus sonhos e perguntaria a todos se não topariam dar uma volta pela padaria do Clóvis. Lá bateriam um papo com a senhora e explicariam o valor de um cochilo à tarde.

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